Hoy día murió la poesía,
aquella que dejaron tirada sin ser leída,
en la acera esquiva,
en el doblez de una servilleta pensativa.

En un café del centro,
junto al alguien que lloraba de un amor muerto.

Dejo de existir, el verso, la estrofa,
asfixiada a falta de neuronas inspiradas.
Fue muriendo junto al cortejo de un primer amor.
Fenece el suspiro que lleva a la emoción.

La emoción de que alimento el apasionamiento,
exponencialmente hoy se extingue en el moderno mundo.
Hoy día murió la poesía de amor, de pertenencia, de honor.
Todo está árido y carente de belleza humana .

 Se murió la ilusión que se alimentaba de amor
y hacia concebible la familia.
Murió el último romántico y su poemario cursi.

El misterio de una relación,
queda solo a nivel  biológico de las locas pasiones,
de la musa equivocada, que eliminó mis versos con su iletrado amor.

Murió la poesía,esperando la cita,
que nunca llegó. De tristeza murió, la alegría.

De pena se tiñó la melancolía.
De nostalgia se embriagó tu sonrisa,
hoy que muerta está la poesía.